听一段不知名的音乐，大部分内容被架子鼓和二胡合奏出低重的悲哀。
我突然变得很懒，懒得没办法做任何事，坐在电脑前听音乐看书，看完一页没办法去翻下一页，觉得口渴没办法起身给自己倒一杯水。
坐在椅子上就不想爬上床，一直拖到半夜所有人都睡了，坐在昏暗的台灯下静静地听他们和自己的呼吸。我依然是静静的坐着，没办法做任何事。来来回回听一段优美的旋律。无休止的。早上会很早醒来，却总是在做了一夜奇怪的梦之后，在冷冷的被窝里静静的呼吸，静静地醒着，没办法起床……
每一次，当我觉得可以重新开始的时候，日子却总是如常的进行，或者重复，一月，二月，立春，雨水，一月的终点，二月的终点，这些来来回回的名词，和我来来回回的文字，都开始默默的契合，覆盖。
回过头，看自己的日子，看自己的文字，看我走过的泱泱四季和我的悲悲戚戚。厚重的阳光和阴暗的潮水错综着将他们一一覆盖，那么安详的皈依，多像一个迷途归正的屠夫身披袈裟，双手合十，双目微合的静坐于禅房。红尘之事与我何干。
日子为什么总是反复的相聚，又匆忙的散去？在这样的聚散里我记得我还是那么小，怎么就突然长这么大了……
这样默默的长大了，感觉丢了很多东西，远去了很多感觉。像不曾拥有一样，不曾拥有那些美好的年岁，不曾拥有那些美好年岁里的自己。
远去了，只是我们那些风轻云淡的年岁。
只是这样的远去，这样的年岁，又会像日子一样重合成浓浓的雾，找不到所有和来时的路。
站在一段时间与一段时间的缝隙间，日子轰轰烈烈的超前奔跑。像一场灿烂的烟火，盛开在我和我之间。
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