母爱，如沏一杯香茗，茶香，在落日的黄昏、在清闲的午后；母爱，如饮一杯醇酒，酒香，云卷云舒，星稀月明……香甜的睡梦中，我正蹲在田埂之上，手拿一根刚刚折断的小芦苇棍，调皮地敲打着绿叶上的露珠，那银色的珠儿便赛跑似的落入水中，不见了……绝望时，便有一种稀稀碎碎的响声送入你的耳畔，那声音甜得如歌……
农家小院的高大的老杏树下，那灰白的晨曦还没有来得及筛下银色的树影，她的脚下已有半张芦席了。芦席的花纹错落有致地排列着，横看竖看成行，远看近看成线，如果不是在生活窘迫中看它，那便是绝妙的工艺品。巧手编织这芦席的便是我的母亲。
人到中年，蓦然回首，方知父母就靠着编织芦席的微薄收入养大了我，他们就是凭着自己对女儿的那份责任养大了我。是那份母爱支撑着，使母亲胃病犯了的时候，也不肯吃下一块一元硬币大小的饼干；不愿放下手中编织一半的芦席躺下休息；是那份母爱支撑着，使母亲做完田里的农活，回家接着编织自己的芦席，因为她的心中只有一个愿望，那便是一定要养大自己的儿女。
我长大了，母亲的腰弯了，背陀了，头发白了，满脸遍布弯弯曲曲不规则的小沟渠，满手的老茧和编织芦席留下的疤痕，写满了母亲对女儿的期待。
我哪里是长大的，是母亲那双手编大的呀，是用那不足一厘米宽的芦苇片子织大的呀！
母亲的手曾在编织席子时割了一道道的小口子，鲜血顺着指尖滴落在席子上，那黄白的席子上便留下朵朵红色的梅花，也许那花便是母亲未来的梦吧。
母亲的手曾在编织席子时扎了一根根小刺儿，那刺极细极小，只要扎进去，很少能拔出来，只能留在肉里等它化了脓，再鼓起一个小脓疱，这时你再一挤，小刺随着脓水、血水一同溜了出来。而这时的手也不能因此而停下来，因为没有了每天五尺乘一丈的两张芦席，没有这两张芦席2。56元的收入，我们全家是无论如何也吃不饱饭的。
每逢想起这些，我总是觉得自己不是长大的，而是母亲的血染大的，是母亲手上的刺疼大的呀！
十月，秋风萧瑟，冬日里存下的芦苇在那些晨曦的月明中，在妈妈伤痕累累的手中，都已经变成了席子卖了钱，也被我们大大小小的嘴吃的一干二净，此时的母亲便更加的忙了，白日里忙着田里的收获，夜里便在灯下为我改做棉衣，缝制冬日里穿的棉鞋。
大的改小的，破了的用均匀的针脚缝补整齐。发黑发硬的棉花要重新弹过，使其变软变暖，那细小的针线在母亲布满伤痕的`手中很听话，也很乖巧。尽管有时那裂开的伤口依然在流血，但我们总能在冬日里穿上整洁、温暖的棉衣棉鞋
寒假时，我们和邻居的小伙伴迎着刺骨的寒风，追逐夕阳奔跑，这时的我总会把两只小手揣进自己的“马蹄袖”里（母亲怕我冻手，特意将袖口做成马蹄状，以便随时保护我的手不会被冻伤）。感受着小伙伴们冻红的小手因为没有手套，又找不到归宿的时候的窘迫，这时我便有一种异样的温暖，通过神经末梢传遍全身。那种幸福，如一缕阳光，让我幼小的心灵即便在寒冷的冬天也感受到温暖如春；那种幸福，如一泓清泉，让我的情感即便蒙上岁月的风尘仍然清澈澄净。
我的母亲如一株树，在季节轮回中固执地守候家园，撑一树浓荫默默奉献；母爱，如一根穿线的针，只要有一个小小的针孔，她便会如春水般汩汩流淌，浸润着我寂寞的、疲惫的，甚至是伤痕累累的心田。
风雨过后，眼前会是鸥翔鱼游得山水一色；走出荆棘，前面就是铺满鲜花的康庄大道；登上山顶，脚下便是集翠如云的空蒙山色。
母亲用芦席养大了我，昔日里母亲的期望都默默地埋在了心底，只有在母亲的生日宴上，她老人家看着女儿高举的酒杯，脸上所有的皱纹中都溢满了慈爱的笑容，只有那份从心底涌出的欣慰与安然……
想啊！要多少的时光，才能装满这一片波涛起伏的快乐的海洋？要多少的时光，才能把山石充蚀成细柔的沙粒并且把它们均匀地铺在我的脚下？要多少的时光啊，才能酝酿出这样一个清凉美丽的夜晚？要多少的时光啊，母亲才看到长大后的我？
我想，在那宝蓝色的深邃的星空之上，在那亿万年的距离之外，必有一种温情和慈爱的力量会听到了我的感谢，并且微微颌首向我怜爱的微笑……
其实，母爱不仅是一种真情，更是一种不灭的灵魂……
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