每个人都要有自己的理想，不管理想多么简单或者多么远大，我们都要为了理想而努力奋斗！
“理想”，这两个字，是那么神奇。有多少绝望的人因为这两个字而站起来，有多少人不顾一切在追求理想，又有多少人因为理想而迈进了成功那扇沉重的大门。
我的理想是成为一个作家。成为一个伟大的，会把欢笑与快乐源源不断播撒给大家的作家。
从小，我对文字就有一份喜爱。翻开一本书，每一个字都像一个朋友，热情召唤我走入它们的世界，品尝它们的悲喜欢乐，每一个有没的句子就像一位老师，细心的教我们写作的优美。久而久之，一颗写作的心开始蓬发．“我要当一个作家！”我把这个梦想写入许愿瓶，希望我不断的努力终会将它实现。
但是慢慢的，我开始退缩，写故事真难：小到人物的取名，大到事情的发展，都让我头昏眼花。一个一个垂暮，一段休闲放松的时间，都被我换成了写作的时间。手上隐隐疼痛；每当听见楼下小弟弟小妹妹的嘻笑声，心里真不是滋味；连最爱玩的跳绳现在都必须放在角落，不知什么时侯已经积了一层灰尘……
当初对写作的热情渐渐消退。写出一页又一页的故事时我不再会欣喜若狂。只会阴沉地注视着这张密密麻麻的文字。写得越多，语言组织地越生涩，句子不再优美。我感到自己好像冲入了一片黑暗的世界，有一种撕也撕不破的黑把我困在这个书桌旁。甚至开始讨厌这本由我一笔一画写出的故事：“都是它，让我失去了这么多欢乐，这么有趣的时光！”狠狠把故事丢进抽屉，锁上了这本凝结着我深深理想的书。
不再写故事了，生活变得空闲。看课外书，玩跳绳，听音乐成了我课余生活的一部分。我又变成了曾经那个我，每天都嘻嘻哈哈。只是一天结束，我躺在床上，一种从未有过的空虚笼罩着我的心头。情不自禁地伸手打开灯，把目光投向了抽屉。“还要写故事吗？”我对着桌子自言自语。“难道我已经忘记了那些困难吗？为什么还要自讨苦吃呢？”摇摇头，转身走向床……
两年不知不觉过去了。我早把作家这个理想忘得一干二净。本子里字字藏着我理想的文字，在也沉睡不醒来。直到有一天，我打扫房间时发现了这本布满灰尘的故事。好奇的打开，一页一页的地翻创造故事时的点点滴滴的记忆苏醒了。“还要写下去吗？”一个内心的声音再一次蹦进心头。
忽然，我往日对理想的追求又回来了。“不经暴风雨，怎么见彩虹？”怎么能为这么一点困难就退缩呢？写不好有什么关系？只要努力，我的笔下一定能绽放出美丽的花朵的！
我又开始写了，将自己的喜怒欢乐，悲欢离合写下来。我把写作融入生活，努力实现着这个梦想，直到我所期待的那一天变为现实。
这就是我的理想，一个埋藏在心中的小小理想，一个坚定的喊着坚持的理想。它普通，平凡而现实，它要浇灌血汗的努力。它只是一个女孩的目标，一个她正在努力不断进取的目标……
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