(一)
谁在生命之碑上，
把你的名字遗失？
谁在功劳簿上抹去，
你应该流芳百世的名字？
走在苍茫的原野，
却见你汗水的光泽，
照亮了凄迷的土地。
麦子，在你汗水的光泽下，
抽穗，成长。
麦香，饱满，
滋补了瘦削的哲学，
滋补了憔悴的生命。
世界，在你粗砺的掌心，
顺着凹凸的脉纹，
棱角别致。
那是邮票一样的勤劳，
盖上艰辛的邮戳，
穿越了荒芜的邮路。
（二）
淳朴，筑起的小屋，
满载了你一生的沧桑。
古老的禾锄，
像达芬奇的彩笔，
在历史的画板上，
描绘出一幅幅，
精美的油画---
天空是湛蓝的，
河水是清澄的，
山峰是青翠的，
连彩蝶与鸟儿的羽翼，
都是晶莹剔透的，
牛羊，在茂盛的草地上，
——舞蹈。
（三）
而你，
挺拔的腰身卷曲了。
年轻的头发，
布满了秋霜。
而你没有一丝一毫的，
落寞与沮丧。
更没有艰辛后的`，
一分幽怨与抱怨。
你，看着田陇里，
流溢的芳香，
褶皱的脸上，
堆满了可人的微笑。
（四）
当小鸟衔来一缕晨光，
欢唱于城市的枝头。
或许正在用它的利嘴，
嗑破夜色的时候。
睡醒的窗户和窗页，
一扇一扇，
一页一页，
开始敞向喧嚣的都市，
开始敞向正在被晨光咀嚼的高楼。
这时，你已踏碎，
苍茫的夜色，
匆匆行走在街市的边缘。
工地，敞开了胸怀。
（五）
被晨光咀嚼的高楼，
五彩的屋脊，
如一册册新出版的大部头。
又见谁家的新燕，
啄春泥续写这新编的章节？
又见谁家的阳台，
挥舞着达芬奇的彩笔，
描绘芬芳的扉页？
这一切，
似乎与你无关，
你也无暇去顾及。
你只知道思想，
与砖与砂石撞击的声音，
正是新编文字的伊始。
扉页上的芬芳，
正是你彩笔一样的砖刀，
在一上一下的描摹和勾勒。
（六）
睡醒的都市，
清晰处与朦胧处，
那像城市雕塑一样的脚手架上，
你红色或许黄色的头盔，
在一高一低晃动。
你似乎正在用规则，
或不规则的思维，
构思和演算着一幢幢，
拔地而起的高楼。
似乎正在构思和演算着，
生活圈里未曾出现过宏篇巨著，
实际上你早已成了，
一部耐读的宏篇部头。
每一天都有人在阅读，
你获取的稿费比纸一样薄，
但你仍然每天坚持不懈地，
创作着、创作着……
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