执笔，荷开在纸上。一朵朵饱含水意的花蕾开出姿势，仿佛午休醒来，脸埋在被子里。那些旧旧的岁月，很远很远。
此刻，我从梦里经过。几截失水的枯枝斜挂一缕落寞。光影缓和，夜凉清波，一场蓄意很久的雨水，掌控花期定数。而我，在纸上，可以轻易寻到荷枝曾经的悸动。
等那些无法预知的雨水，抵达水池，我相信，荷是在黄昏时分绽放的。因为风吹恍惚，夕阳落池半个，那些单薄的云朵，是可洗出花蕾无数。偶有几朵，拽着叶影，紧贴月光缓缓晃动。于是，淡淡的温情，散着倦意，枕在月亮的臂弯，独独醉惑。
站在池边，不用怀疑荷叶云端深种。那些在春天的梦里被洗醉的绿，会使你的画笔欲罢不休。细细想来，又觉这是件棘手的事，犹如烟从炉上长出时，旺盛而虚弱，如何描述？而眼前这一片绿，那怕只有一缕绕指的微风，也可风情万种。试问：握笔的手，如何泼墨挥就？
花期如梦。就像一件曾孤单的花事，与岁月一见如故，又仿佛久别重逢。再擦肩而过。
花，在池中，恬淡的开。枕着一梦清露。湿湿的水意，微凉一池浓淡的水波。传说里，荷是爱情的守候。一直在寂寞的池水里，用绝唱般的低吟，唤你入梦。而你相望处的轻叹，将柔和拥有我妙曼若烟的姿态。或许，只是平常。可是，此刻的我愿意嗜醉般的想像，想像你切一段圆木，凌波而来。带着无法言语的轻音。而一群飞过的鸟，掠走你笛音，散落在红尘，教人脚步池边静静的安居，心里，拥有某朵花开的秘密。
一群游鱼，拂出清波，却无法打探到花期尽头由谁掌控。只能模拟两可的哆嗦：那人似在天涯又在咫尺，不甚清楚。那些穿过水边的风，很轻很轻，充满了潮湿的怡然。也许，此时是听风暗醉的时候。听下去，听下去，轻愁荡尽。此生，前世，不是风花，不是雪月，只为一缕心仪的风情，粘上衣襟，让我斜斜醉去。
想必，这场荷花，又将某个春天掩叠成隐藏的秘密。眼睁睁的看着画纸被风撩起又放低，那个愁肠百结的宋人却赶在月夜荷池捡到一枚词语。最后的结局，成为深切而芬芳的长短句。在那个无法亲临的荷边，一叶扁舟，渐行渐远。而月下恍若传奇的情景，却在时空，搁浅一千年的轮回。
一种幻觉。我知道。其实它更像一行行能够移动的句子。表达出来时，蓄满泪水。花影晃动，所有动人的故事中，唯我拥有一片独醉。有感动，也有忧思。
故乡，离了很远。天空很高，红尘很深。故乡那潭，此刻的荷也该长满月色。当今夜我徘徊在瞬间的文字里时，我听见了一种声音。那是母亲，深情呼唤童年的我，早归。
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