日历如岁月的枯叶，在墙上一叶叶剥落，春来了。
有很长一段日子，我过得有些灰头土脸，我躲在自己用固执垒砌起的城墙后，隔绝了所有人，独自惊悸和神伤，像度过了一场冬眠。
春天的第一场风湿润润的拂面而来，我几乎动用了感官的每根神经去迎接它。
我总想听出点什么，这春风会不会告诉我，在寒雪融化前，它曾化作冬天的一把火，热情了每双怕冷的手；我试图看出点什么，这春风是不是有着轻盈曼妙的身姿，它一路小跑朝我奔来，手中还捧着一株从遥远的非洲戈壁滩采来的依米花。我甚至还看到了它的影子把我的大花肥猫逗进了草丛里，“喵~”；我向来以为春风很有触感，当我颤抖着指尖只轻轻一碰，我便看见了枝残叶摧，果实惊慌坠地。还摸到了盛夏的余热和黎明的刺骨；我还想去闻，不料浓浓的辣椒香从谁家厨房飘来，被一个喷嚏惊跑了我的所有收获。只见春色正一步步躲进黄昏，只剩我的心情在日落里如歌如泣。
连绵了数日的春雨像是一卷看不倦的泼墨画，天然素雅。我看的出神了，不觉闯进这画中，觉得有些寒意了才进屋内，然后抖掉一身细细的雨水。贴切的说，这不只是一种雨水，更是春回大地的一种恩泽，一种谦卑，一种诚恳。
是在一个清晨，我确定我看到了春天的第一朵小野花，淡蓝的花瓣上趴着欲滴的霜露，它瘦弱的绽放着，不争春也不娇艳，孤芳自赏中渗着一份禅意，看得久了，禅意渐浓，羽化成了一种闪光的沉默。我把它认真的藏进我的文字里，芬芳静默，从容不凋。
初春偶尔会有阳光明媚的午后，在这种时光里，我往往会拿出许多诗册惬意地读。我读了不少诗，能记住的却屈指可数。缘于我悟性太低，诗的精神与神韵没能感悟出来，倒是读出了一身诗人的忧郁与孤独。诗人们对生命与艺术的追求使他们内心富足而与世俗格格不入，他们经常探索在精神世界的极端，于是他们只能将迷惘与遗憾抒进那一行行诗词歌赋中，开出不朽之花。
海子说他只能面朝大海，春暖花开；李白只得举杯邀明月，对影成三人；而清照则寻寻觅觅冷冷清清不得终。志士仁人莫嗟怨，古来材大难为用。他们留下的又岂止这些无奈与苦楚？
曾看到过一段文字：诗人的悲剧或许是人类的悲剧，因为人生而孤独，只是诗人的孤独感更为强烈，更为典型。试想，谁没有过自毁的欲望，谁没有过破坏一切的冲动？只是它们在大多数人那里表现的较为温和而已。我在阳光下一字一字地乞尝着诗人笔下的阴晴圆缺，只觉得从骨子里生出一种忧郁与孤独的寒流。
轻轻柔柔的小春风吹来了莺飞草长，也吹开了求学的路。我把护士服洗的干干净净，小心翼翼的叠入行李箱，在以后的无数个日夜，它将包裹着我学习和工作。正是这套沉重的职业装，把我昔日热忱的梦想变得卑微而不值一提。我顺从了生活，决定用一颗年轻的心，去交换一份责任与成长。
哦，乡愁也睡在我的行囊里，随我从家乡的站台一路渐行渐远……
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