菊的光，一点一点褪去；它的香气，也一点一点升入天空。雾气一样，缥渺无言。
旧梦似的，往事似的，蒙娜丽莎的微笑似的，不可捉摸。
菊，到底是一些异样的女子。她只和秋风相爱，诞下淡淡的清香，与幽幽的清苦的气息。
你不可能走进她的内心。除非，你是秋风或秋霜，或秋夜里的星辰。
她是寒冷的，又是热烈的。她的寒冷与热烈，都只是独白的。无人来嗅。或者嗅了，也无人能懂。
你，一点一点地看着她，将自己打开：长出花一苞、开出小骨朵朵，绽放成大朵大朵的花儿，蜷缩、萎谢，抱香枝头，老去。无悲无喜。再多的灰尘，也污染不了她洁净的面庞；再多的纷扰，也吵攘不进她清静的心地。再清冷的风，吹过她的发梢，她也没有一声叹息。她，只坚守着她自己。或粉一红，或墨绿，或金黄；线状的，球状的，蟹爪状的。月光一样的清澈，像一个个额头光洁的女子。
她，只是一味地寒冷，或热烈。
她，不思，不想。她，无时不在思，不在想。你走不进她的内心，走不进。满天的寒星，是她悬在天幕上的梦的碎屑吗？不知。潇潇的暮雨，是她清亮的泪滴吗？不知。
从没有想到要掐一支来装点我空空的瓶子，或心扉。她，不属于我。她的影子；她的冷；她的香；她的孤傲；她的热烈。都只是她自己的。连她的露珠，也只是她自己的。丛丛的花一瓣里，包裹一着那样平平仄仄的心事。
她，总是攥着一些梦的。或许，她也是想念着谁的。
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