窗外
一片枯叶
从枝头悄然滑下
落地无声
屋内
一丝细发
从头顶悄然飘落
亦没有
一丝响动
一支笔
轻握手中
划过白纸
嚓嚓声
既悦耳又刺耳
那笔尖跳动的'精灵
既心动又伤情
这个季节
写诗的非诗人
喜欢晾晒诗行
却不曾想
秋风
吹黄了白纸
吹乱了字迹
亦吹凉了滚烫的诗心
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