用一种主动的手势，却偏偏
触到被动的位置。有人说
爱诗的人注定孤独，当我与酒纠缠的时候
漫无边际的祝福，把时针推向一月
北方的冷空气逐渐倒退，我想我必须
迅速清醒，让第一行诗跳跃在纸面上
然后像一粒种子般，接近二月
接近二月，土里的种子与春风受孕
新生，黎明将近的时候
一片叶子坐在露珠上，打扮自己
我不能不期待，与春天约会的时候
可以分掉太阳一瞬的辉煌
然后，让第二行诗
行走于微风之上，跳跃在键盘之间
心平气和地，迈向三月
迈向三月，似曾相识的旧燕
剪开了盛唐时的细柳，三月
适时爬上季节的眉梢，北方开始下雨
我站在窗边感受浪漫的时候，偶然的回头
却发现，岁月的雨水
把母亲的眼角，冲出了深深的鱼尾纹
于是，曾经不知四季的我
把第三行诗写在纸上
然后，无奈地撕碎
重重地丢进四月
丢进四月，一灯如豆
为了所谓的自由，我漂泊在别人的故乡
注定了，彻夜无眠
捧一杯淡茶，却总在不经意间
把思念撒落一屋。从而导致
在某个转身的时候，第四行诗从眼眶中
溢出，跌向五月
跌向五月，邻桌的女孩
失手打碎了玻璃杯
破碎的声音很大，我从惊慌中抬头
看到，早餐的盘子里
只剩下蛋壳
我们都不必诧异，我记录这些
因为这不是巧合，而是寓言
是以，第五行诗
在小心翼翼中，移向六月
移向六月，一片云将抽身离去
把一些秘密晒在阳光下，看着
曾经的日子被慢慢蒸发，向左或者向右
我看到天已经暗下来，我不能不担心
云在天黑之后，会不会迷途
于是，一棵树站在画布上
以顽强的姿势，把第六行诗站到七月
站到七月，风吹日晒
那时的天每天都在燃烧，我每天
努力地加重笔墨，借以隐藏一些
莫名的焦虑和不安
所以，第七行诗只能成为一种意象
如同被灼热的荒漠，在空荡中
不情不愿地被季节，拖到八月
拖到八月，一天天的日子都瘦了
画布上的.树终于被墨掩去，一种久违的轻松
那个八月，我曾有过一个梦境
梦到一扇上着锁却又打开着的门
请不要以为我说的是梦话，因为那门在开口说话
以一种讽刺的语气调侃一个事实
门里有耳朵，门外也有耳朵
我站在门缝里，让第八行诗丧失了立场
失真着，走向九月
走向九月，在收获的时候
一位儿时的伙伴发来喜庆的婚帖
与此同时，另一位伙伴
还守着枯萎的诺言，徘徊在曾经的石桥上
之后，一切归于平静
喜帖还是红色，石桥也没动过
只是再不会蔓延着，柔嫩的张望……
第九行诗在失语中，翻到十月
翻到十月，我在镜子中看到一个女子
白衣如雪，笑容幽虚
她就那样陈述着，一个故事
一个女子，曾经用一支笔淘洗生活
她说，她的心里有许多个神灵
她一停笔，神灵就消失……
她只能亲吻自己的文字，陷入熊熊的火中
那是怎样的一种感觉，我没有问
当灵感枯竭的时刻，谁都不能玩出
文字的魔术。背过镜子
第十行诗在无奈中，进入十一月
进入十一月，北方下雪了
在一场突如其来的风雪后，诗歌已经成为
我无法抵达的疼痛，我看到满世界的眼睛
都能窥到我的内心，故
我只能把所有的句子
都送给那根火柴，那是一种致命的疼痛
一种自己被自己打倒的赤裸裸的伤痕
自然而然，第十一行诗在火光中
写到十二月
写到十二月，灵魂终于在某个午后
推倒一座墙。接着神灵就出现
神灵说：文字是一些特异的咒语
咒语，快乐的或忧伤的咒语
咒语，开始的或结束的咒语
如果你爱咒语，为什么不把自己当成咒语
幸福不斥幸福，关爱不忌关爱
让囚禁已久的那束光出现，灵感便如晨曦般降临
最后一行诗，终于充盈
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