因为那缕云彩的灿烂
诗便把愿望寄给了流星
因为那弦弯月的残缺
诗便把幸福献给了夜晚
因为那个春天的明媚
诗便把秋天当成了知己
不是诗多情
而是笔的执着
牵着韵律
刻骨了此世的丹青
诗在春天中走来
又在秋天中老去
辗辗转转的旅途里
方向再不是唯一依赖
目的也不是唯一支撑
不言累
不敢累
就这样走了几千年
今天
诗已不是曾经的诗
诗已经裏满了喧嚣的俗气
撕裂这枯燥的诗纸
把明天折叠成虹彩
装进风花雪月的行囊里
千山万水
诗已发现没有知己
孤独的.影子在瑟瑟发抖
无力抗争这漫长的冬天的到来
于是
诗又深深地悲伤起来
喘息的音阶
已抵不过时代的潮声
只能为文字弱势
找一个向阳的墓地
立一块隽永的石碑
希望经年
坟头上的野花
能让路人看见
还记得那一首千年的古诗
春天又来了
但已不属于诗的世界
唯有啼鸦犹自留恋寻觅
那段逝去的缱绻句子
哀鸣的呼唤中
只听见群山回答：
诗已死去
诗已死去……
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