夜深了，各家的灯火早已次第熄灭。雨点打在阳台晾衣服的栏杆上，啪啪地响。在这寂静的夜里，显得格外地醒目和不真实，像白天幽魂的影子。刚刚关掉的电视画面却依然漂浮在脑海里，那陕北黄土高原的沟沟垅垅，用浓厚的鼻音吼出岁月沧桑的陕北汉子；那块贫瘠土地上的破烂村庄，穿着大红棉袄的小媳妇；那身着蓝色粗布中山装的年轻少年，还有那青葱岁月的纯真爱情，一幕又一幕。她就从那大雪纷飞中一路走来，走过了冬天，走过了夏天，走到了我的身边，走进了我的.心里。而我却迎着风、沐着雨，逆流而上。
去岁，我踩着斑驳的积雪，走进了一个偏僻山村，走近了另一个世界。一间低矮而又密不通风的小屋，许久之后，才开了门。他没办法立即开门，他必须就着板凳，一步一步地挪过来。我不知道他到底花了多大的力气才够着了门栓。门“吱呀”一声开了，潮湿阴暗的室内，立即散发出一股霉味来。他仰着头，朝我们一行人憨厚地笑着，趁同行的人递过米和油的空隙，我突然看见他的腿上系着一根绳子，绳子的那头系在不远处一只母鸡的腿上。他怕他的鸡飞了，而鸡飞了，他就再也够不着了。那一幕让我刻骨铭心，只有酸楚，无关爱情。
春节之后，日子就像射出了一颗子弹。而时光好似一艘不知疲倦的航船，再次出海之后，已然将我们带到了一个新的季节。街道两旁繁花似锦，红叶李的碎花一夜之间开满了枝头，将另外一个时空那街道两旁火红的银杏彻底覆盖。可记忆并没有如期地远去，就像太空中某个巨大的黑洞，在不断地收紧之后，突然间爆炸，在拼命地逃逸和巨大的引力之间，在回忆和忘却的拉扯下，并不遥远的往事被撕扯得粉碎。
我知道，他们一而再再而三地邀请我去，并不仅仅是为了友谊，还有成功后的那份骄傲。在灯火辉煌中，一群人光鲜地围坐在桌子旁，桌子中间摆着一只精致的铁架子，架子下是烈焰颤抖中的火炉，架子上则是裸露着、翻滚着的全羊。觥筹交错，谈笑间刀叉交替着刺向那只烤熟的羊。而我的意识在酒精的刺激下，一片模糊，转身将吞下的美味吐成一地，只有哀伤，无关风雅。
雨，淅淅沥沥的。窗外的楼房在薄雾间浮动，显得有点虚幻。城市那边的原野，该是飘着泥土的香和青草的味了吧？！如果将朱自清父亲的《背影》以另一种形式叠加在他的《春》上，那该是什么样子呢？在一路高歌猛进的前行中，我们似乎忘记了来时的路，以及出发时的那份初衷，还有纯粹。老父亲死了，《背影》成为了永恒；朱自清在写完《春》后，春也死了，再也没有属于我自己的春了。
他还好吗？那么一个青春少年，打牌时他很清楚我们都在让着他，可就在他回头的一瞬间，他怎么会坚定地认为那整齐的窗格子全是弯曲的呢？也许他是对的，在他那清澈的眸中，我们生活的这个世界就是扭曲的。如果他错了，那么到底是谁扭曲了他的世界？他没有在家过年，前几天打过电话了，得知他还没有回来。我清楚，这个春天已不再属于那个追风少年的了，只有眼泪，无关风沙。
连日来，没完没了地看电视剧，看完这部《平凡的世界》后，我要休息了，在巨大反差的冲击下，我不断地挣扎；在高速旋转的漩涡里，我不断地泅渡。我累了，我要把自己埋在春光里，劈柴喂马，生根发芽……
2015年3月20日
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