油菜花开，大地的诗歌，写在三月的田野上。
油菜花开，生长在养它的大地上，生长在春天忧伤的骨缝里，生长在清明淅沥的雨声中。
一行，一行，又一行，那是大地的语言，用生动和热烈书写生命的金黄。
油菜花开，一些鸟儿飞落地头，它们是春天里迟到的孩子，想和花儿一起参加春天的盛会。
那些金黄的花，它们已经用馥郁的香气，迷惑了整个春天。晕头转向的蜜蜂，在忙碌着什么？它们如田里劳作的农人一样，怀揣收获的祈望。
油菜花开，空气中漂浮着甜蜜的气息。那一颗颗金黄的心，在春风里幸福地悸动，像一首歌，像一条河，在春天的怀抱里荡漾。
老街
老街已经失去了往日的繁华，它的一半被拓宽，变成了一条崭新的公路，一半隐藏在公路边栋栋高楼的后面。
我曾试着找寻儿时的光阴，只是那些房子已破败不堪，老房子的主人大都作古了，他们的儿孙将新房盖在了公路边上。
这是一条只剩半截的老街，这是一条无人居住的老街。风雨已锈死了木门上的锁，那些带着钥匙的人都埋进了泥土，这条老街已经拒绝再打开它的心扉。
墙角的青藤，还在一个劲儿地往上爬，发黄的墙壁留下雨水冲刷的痕迹。阁楼的窗户还开着，似乎在等待某个未归的人。
春风中，那些燕子，还记得经年前的居所，它们是这世界上少数不喜新厌旧的动物，它们守护着土墙、黑瓦、木楼，和门前那棵瘦骨伶仃的桉树。
荷语
当我静静地伫立在菱湖之畔，我清楚地知道，在这行人寥寥的`清晨，我来这里只是为了赴一场荷之约。
你看那碧波之上的荷，它用简洁的手语告诉我：含苞欲放的欢喜是收拢的；怒放的爱是打开的，因为它要让全世界分享它的喜悦。
而怒放的爱，需要走多少的路，经过多少黑暗里的曲折，才能最终到达头顶的光明。一粒小小的种子，从淤泥里，从水里，伸出稚嫩的头，而后生长繁衍，最终冲破阻碍，相继绽放。但是，有多少还在黑暗里徘徊，为此耗尽一生；又有多少不屈的爱，在泥泞中挣扎，企图摆脱桎梏重获新生。
那些触目惊心的大爱，终于盛大绽开：粉有粉的妩媚，白有白的纯真，在无垠的绿里，它们是一个个佳人，妖而不艳，媚而不惑，在透明的风中，活得真实而且自我。淡淡的香就隐匿于她们的骨骼里，仿佛是青云出岫，清新而美好。那一片片荷叶先前被水覆盖，等长出水面，又高高低低将水掩了个严实，仿佛给湖水裹了层层绿纱，煞是好看。
有时觉着,荷的确是夏天最忠实的情人，否则何来“夏荷”一说。是夏给了荷激情，而荷又回报夏以怒放的爱，闻着满池的花香，欣赏过荷曼妙的舞姿，才踏踏实实地觉得夏天真的如约而至了。
当清晨的露珠轻巧地滚落在荷叶上，当那些还未睡醒的小精灵慵懒地翻了几个滚，我蓦然就想到“夏荷承露”这个词。到底是露给了荷滋润，还是荷给了露世界和舞台？我觉得都不是，她们倒好似性格迥异的姐妹，因了露的晶莹和调皮，才有荷的羞涩与不语。当风轻轻拂过，荷摇曳着，却生怕惊醒掌中沉睡的露珠，它弓起身包容着露，却不料被一阵风抢了去，一颗露珠调皮地从荷的掌心溜走，跌进湖水不见了。
晨光在慢慢聚拢。在光束里，我觉着自己与荷仿佛是彼岸。它存在着，不语，却有满目的欢喜；我存在着，除了躯体，还有什么？世界是一个缥缈而又悠远的梦，我们把自己藏得很深。相对于人，荷是真实的，因为它敢于打开，在那些金黄的蕊中，它最终看到了自己。
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