八月，在异乡。
早已习惯了。习惯了这种寂寞的姿势。习惯了在忧伤的旋律中跌落。习惯了轻轻地叹息。习惯了嘴角挂微笑，心里却流泪。
八月，在异乡。
阳光吸尽了地面的潮润，却吸不干我内心的潮湿。阵阵花香袅袅升起，袭向我的鼻翼。我闭上眼睛，深深地呼吸。直到花香染红了肺叶。我的心却在抵抗着这种繁华的孤寂。
八月，在异乡。
我冷眼看热闹，冷眼看幢幢奋张的楼宇，冷眼看热得可以蒸云煮雾的艳阳，冷眼看世间的尔虞我诈，冷眼看对对情侣们十指交缠的痴恋，冷眼看同样冷的屏幕。
八月，在异乡。
我警惕着光阴的蹉跎、世界的喧嚣，却警惕不了我的心痛。我用文字游离于俗务之外，却游离不了爱给我的冷漠。
八月，在异乡。
我凄楚地，凄楚地想。想那些散落的记忆，想失而复得、得而复失的感觉；想挽留最美的日子，想拉住岁月的脚步。
八月，在异乡。
我独咽着一千公里距离的凄凉。心生翅，飞过千山，越过万水，穿过无数隧道，越过三省界，抵达梦的另一头。
八月，在异乡。
得到了异乡的似锦繁花，却错过了故乡的花季；步履在不停歇中变得坚强，心灵却象琉璃一样易碎。
八月，在异乡。
在漫长的人生际线上，我高傲地奔驰着。超越了雍容的凯迪拉克，超越了阔绰的帕萨特，超越了华丽的雅阁，却永远无法超越我自己。
八月，在异乡。
我细数着你给我的爱。我祈求着我们长久的幸福。我坚守着唯真与唯美。
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