◎ 煮夜人
我只说，我的世纪——在孤独里栽种火，在火里锻打孤独。
我只说，我的江山——必定允许放马砍柴，河边巧遇浣纱的女子，用流水的潺声，洗涤一首平沙落雁的曲子。
那时，你何须妖娆？何须撩开留海儿，等我背着剑寻来？
美人，那么多人，祈望你。我也祈望你。
当落叶飞近眉心，那暗黄暗黄的，居然是你掀开天籁，让孤独再一次醒来。
你那么美。我的江山虚空。
如何爱你？我的世纪删除了秋天丰盈的血统
——而你的前胸埋伏着，裸露江山的欲望；藏匿着火山喷发的穴道。
不要打开。
我的收藏里没有交换的等价物。
我的孤独廉价。
我的火里，只有咆哮的动机。
我必将从孤独走回孤独。
我是孤独的煮夜人，把夜熬得长上加长——
◎ 云毒
这片云里有我吧？
那么多的祈祷声，和那么多的乞讨声缠在一起。
而那么冷的风一吹，什么都不见了。
也许有你。
偶尔，一双正在痛着的眼睛，游弋在云的痛里——我和你一样痛。
失去，是一种怎样的美？
一双手，空域万里。
云裹走了旧日的小屋。
简单，其实是最复杂的。
当纠结成了司空见惯的毛病，其实已经病入膏肓
——唯有自己拿自己入药，才会从痛得彻底里体会，苦比痛甜很多。
我不可以说：你是狠毒的。
我才是那使一锅药有了毒的药引。
我也不可以说：我是错误的。
因为水火的频率失真了，我也错用了惯性的法则。
曾经，我是多么喜欢云！
我曾把自己想象成云。
而我的洒脱，再不能使云成像。
昨日那冲锋的旗子——似乎它还在年轻着。
◎ 自己，自己
这一枚喘息声，搁置在了临冬的，干枯的嘴唇上。
越来越少的水草，掩藏起失望的眼神。那一颗颗下滑的`星光，再也听不到，它们在半夜还在谈论的有关爱情的话题。
一直在说自己。一直没有想到：自己在远处、自己在近处、自己在自己的手里。
一直说：要逃出心。
一直说：要站在自己的旁边，挑衅自己。却从没想过，要爱自己。
有时，忘记自己了。却没忘记问：火车带的走一个故事吗？去把它放在海边。
有时，我看见远方的自己——用双手捧起太阳。那个太阳，正在产下另一个太阳。
你说：你还是你自己。只是忘记了，我也在你的自己里。
我笑得有些呆滞。两棵树，为了自己的挺立，怎可能弯曲到一起？两个独立的故事，结尾又怎能穿插在一起？
一直，我都是错的。我只有把错误剖开来分解，再继续栽种下一个未知的错误。
我在错误里爬着。为的是寻找那最终的一点正确。
每一次，我亲手割开疤痕，放出脓血，再亲手缝合——正如亲手织一件毛衣，不合适，拆了再织。
我习惯了承担。
我习惯了看着牛羊，啃去了天边的斜阳。
我习惯了指尖的风，吹落了
键盘上的叶子。
我只是不习惯，每个冬天的侍者，提前来告诉我：该包裹起你自己了。
于是我问自己：何时是自己？何时不是自己？
◎ 何夕？
你往哪里跑？江河溃烂了。风沙沉溺了。草木里的床，也飞了。
这不是巧合！一只手在黑暗里，就预测了另一只手的去处。这一片天，在空无中开始狭小；在狭小中继续空无。
魔障还是很厚。远处的声音，似乎不能抵达。而所泛滥着的，正在吞噬青春的嘴角，那一点点微笑。
今夕何夕兮？古从古中来。古来的愿望，竟然没能穿透今夕的衣袂。一整片山林，在瓜分自己，直至绿色的天际，分为渺小的部落。你还在唱：今夕何夕兮？日落锁悲啼。莽原三更望，寸地数无依。
我手中还攥着那枚胭脂扣——那双海蓝色的眼睛里，凝聚出的深沉的慰藉。
袖口里窜出来云朵，偷偷挑唆几颗泪滴。浮起来了，轻飘的身体，在自己填满咒语的影子上盘旋。
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