◎ 煮夜人
我只说,我的世纪——在孤独里栽种火,在火里锻打孤独。
我只说,我的江山——必定允许放马砍柴,河边巧遇浣纱的女子,用流水的潺声,洗涤一首平沙落雁的曲子。
那时,你何须妖娆?何须撩开留海儿,等我背着剑寻来?
美人,那么多人,祈望你。我也祈望你。
当落叶飞近眉心,那暗黄暗黄的,居然是你掀开天籁,让孤独再一次醒来。
你那么美。我的江山虚空。
如何爱你?我的世纪删除了秋天丰盈的血统
——而你的前胸埋伏着,裸露江山的欲望;藏匿着火山喷发的穴道。
不要打开。
我的收藏里没有交换的等价物。
我的孤独廉价。
我的火里,只有咆哮的动机。
我必将从孤独走回孤独。
我是孤独的煮夜人,把夜熬得长上加长——
◎ 云毒
这片云里有我吧?
那么多的祈祷声,和那么多的乞讨声缠在一起。
而那么冷的风一吹,什么都不见了。
也许有你。
偶尔,一双正在痛着的眼睛,游弋在云的痛里——我和你一样痛。
失去,是一种怎样的美?
一双手,空域万里。
云裹走了旧日的小屋。
简单,其实是最复杂的。
当纠结成了司空见惯的毛病,其实已经病入膏肓
——唯有自己拿自己入药,才会从痛得彻底里体会,苦比痛甜很多。
我不可以说:你是狠毒的。
我才是那使一锅药有了毒的药引。
我也不可以说:我是错误的。
因为水火的频率失真了,我也错用了惯性的法则。
曾经,我是多么喜欢云!
我曾把自己想象成云。
而我的洒脱,再不能使云成像。
昨日那冲锋的旗子——似乎它还在年轻着。
◎ 自己,自己
这一枚喘息声,搁置在了临冬的,干枯的嘴唇上。
越来越少的水草,掩藏起失望的眼神。那一颗颗下滑的`星光,再也听不到,它们在半夜还在谈论的有关爱情的话题。
一直在说自己。一直没有想到:自己在远处、自己在近处、自己在自己的手里。
一直说:要逃出心。
一直说:要站在自己的旁边,挑衅自己。却从没想过,要爱自己。
有时,忘记自己了。却没忘记问:火车带的走一个故事吗?去把它放在海边。
有时,我看见远方的自己——用双手捧起太阳。那个太阳,正在产下另一个太阳。
你说:你还是你自己。只是忘记了,我也在你的自己里。
我笑得有些呆滞。两棵树,为了自己的挺立,怎可能弯曲到一起?两个独立的故事,结尾又怎能穿插在一起?
一直,我都是错的。我只有把错误剖开来分解,再继续栽种下一个未知的错误。
我在错误里爬着。为的是寻找那最终的一点正确。
每一次,我亲手割开疤痕,放出脓血,再亲手缝合——正如亲手织一件毛衣,不合适,拆了再织。
我习惯了承担。
我习惯了看着牛羊,啃去了天边的斜阳。
我习惯了指尖的风,吹落了
键盘上的叶子。
我只是不习惯,每个冬天的侍者,提前来告诉我:该包裹起你自己了。
于是我问自己:何时是自己?何时不是自己?
◎ 何夕?
你往哪里跑?江河溃烂了。风沙沉溺了。草木里的床,也飞了。
这不是巧合!一只手在黑暗里,就预测了另一只手的去处。这一片天,在空无中开始狭小;在狭小中继续空无。
魔障还是很厚。远处的声音,似乎不能抵达。而所泛滥着的,正在吞噬青春的嘴角,那一点点微笑。
今夕何夕兮?古从古中来。古来的愿望,竟然没能穿透今夕的衣袂。一整片山林,在瓜分自己,直至绿色的天际,分为渺小的部落。你还在唱:今夕何夕兮?日落锁悲啼。莽原三更望,寸地数无依。
我手中还攥着那枚胭脂扣——那双海蓝色的眼睛里,凝聚出的深沉的慰藉。
袖口里窜出来云朵,偷偷挑唆几颗泪滴。浮起来了,轻飘的身体,在自己填满咒语的影子上盘旋。
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