心的最里面，有什么？
我想，必定是生命的春夏秋冬。
奥尔罕帕慕克说：“对我来说，做一个作家就是承认我们内心的伤痕。”
我们的初生就像是一只通体透明的玻璃杯，有的人在上面留下他们清晰的指纹，有的人会使它出现裂痕，还有人会将杯子打碎，我们内心的咸湿的气息，不受控制的弥散开来，以至于我们自己都未必能感觉到。
有时候，我深深地觉得，春天、夏天、秋天、冬天，轮回的四季能够通向我的内心，窥视着我生命的动态。可究竟是谁允许它们逐渐占据了我寂寞的灵魂呢？
是我自己。
犹记年少时，一直向往“花自飘零水自流”的境界，带着欣喜和茫然，将明玉一般的纽扣，一针一线缝在岁月的衣衫上，一切看起来似乎都是那么井井有序。但是从十三岁开始，我突然就觉得自己孤单了，世界也孤单了……独上高楼，寂寞梧桐深院锁清秋，也锁了自己的心。清凉而凛冽的风吹起柔软的短发，尘封的记忆被时光的钥匙轻轻开启，就在这时，我看到了我心的最里面，发现那是难以启齿的伤痕，那些伤，究竟有多少，只有我知道。
好在我将自己的孤寂交给了文字，我一直地抒写，其实就是为了抒写这样的伤痕。耐心地挖掘它们，了解它们，最后照亮它们，让它们成为我自身、我的精神和我写作的一部分。
曾读过林徽因的《悼志摩》，里边说：志摩最动人特点，是他那不可信的纯净的天真，他比我们认真，虔诚到傻气，到痴！他愉快起来他的快乐的翅膀可以碰得到天，他忧伤起来，他的悲戚是深得没有底。徐志摩在林徽因的内心深处，悄悄地点燃了爱情的一把火，他是她的朱砂痣，是她的床前明月光。爱上过一个人，天开了，地也开了，原来，通往内心的路可以有爱作为路标，一步步指引我们走向美妙而凄凉的殿堂。
其实，只有心灵的.孤独才是最大的孤独。我想，当爱情面对着错综复杂的内心时，总显得势单力薄，有一份孤单，爱情不可拯救，亦不可消除，爱只不过是一根拐杖，有它，走得快些，无它，走得慢些。人们心底的苍茫有时候会气势傲然，会剑走偏锋，还有的人倔强地坚持着自尊和骄傲，宛若一支素梅，清高、冷艳，有所爱亦有所恨，那是因为他们知道，离开了心灵，就是背弃了自己。我们一生所质问的、所寻找的，难道是别的吗？
是内心。
而通往内心的道路深不见底，蜿蜒曲折，像那千沟万壑中的涓涓细流。这让我不禁想起那个曾经将万水千山走遍的三毛，渴望面朝大海春暖花开的海子和敢于直面惨淡人生的鲁迅，他们是不是都走进了人心的最里面呢？
我喜欢看那秋天的太阳从碧波荡漾湖面上一点点沉下去的景象，这时候，我仿佛也跟着夕阳慢慢地沉下去了，一阵强风吹过，卷起了湖水咸湿浓烈的气息，还泛着苍老的绿意，清凉而寂寞。我站在湖边发呆，看着自己的影子倒映在水中，却不知此情此景早已在我不经意时袭击了内心，忧伤且缠绵。此刻，我只想离开这座心的围城，远走、再远走……
内心的百转千回，也许只有自己最清楚了罢？张爱玲有句话说得尖酸刻薄：沾着人就沾着脏。她只是自将萎谢了。她潸然的知道，自己的内心早已与世隔绝了，只剩下文字和疾病伴随她度过凄凉的晚年。
在心的最里面，必定潜藏着另一个自己，每当我找不到方向，寻不着内心的时候，我就会猛然发现——原来，我与我自己竟隔着千山万水！
走在路上，蒙蒙细雨将一切染得翠绿了。我放眼望去，好像看到了自己饱满的童年，儿时的那个我，正在时光的岔路口，微笑着，用手亲切地拍拍自己的小脑瓜，唱着好听的《七色光》……
我一直以为远方总是很遥远，后来才知道，再遥远的地方，都远不过心的最里面。
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